1 à 2 par jour en France

Et sur cette terre nue ou plus rien ne pousse
Avancent en silence deux ombres du présent.
Des ambitions contraires portées à la rescousse
De l'autre dans sa peine, son manque accablant.

Le premier est financier, le second paysan,
L'éphémère veut s'ancrer, devenir propriétaire
L'indigène céderait sa terre contre de l'argent
Seul moyen de sortir un jour de la misère.

Usé, il ne sait plus, il voudrait disparaître,
Son âme refuse de vendre les champs de ses ancêtres
Dans un sursaut moral, il renvoie le croque-mort.

Comme tant d'autres, au matin, il écrit "À bientôt!"
Sur un carton qu'il pend à la porte du dehors
Avant de rejoindre ses collègues là-haut.