Ô lune

S'il n'est qu'une mélodie,
Que reste-t-il? Du voyage,
Ou même de la poésie,
De notre art sur cette page

Vide? Manquant de mots
Et d'histoire, des détails du chemin,
Nous prend-elle tant pour sots
Qu'elle nous cache le dessin?

Peut-être qu'elle n'est alors
Qu'une clef, libre à chacun·e
De l'utiliser pour son propre trésor,

Pour son soi, ses souvenirs
Et ses rêves. Ô Lune,
Dessines-moi un avenir.