Sept heures moins vingt

Il est sept heures moins vingt. Ou bien six heures quarante,
C’est une heure sanglante ou les rêves prennent fin.
Si Morphée fut tendre pour que ma bouche bée,
Le réveil fut tranché, le beau réduit en cendres.

Des fins fonds de ma nuit et de mon oreiller,
Oh Sommeil adoré, évasion de ma vie,
Qu’incessamment saisis d’une autre réalité,
Je puisse toujours rester allongé sur ce lit.

Mais non, parbleu, ça sonne ! Et qui m’appellerait,
Un instant ou jamais je n’use mon téléphone ?
Je ne puis m’empêcher de redouter Malheur.

Les minutes qui suivent me voient bien rassuré,
Nul besoin de stresser lorsque le jour arrive.
Et moi, dans quelques heures…
Je m’enfuirai.