Poésie

La tension montant, il faut garder son calme,
Tout en restant actif, tout en jouant à fond.
Il faut tout oublier, les trophées et gallons,
Ne pas penser plus loin, oublier cette palme.

Ni futur, ni passé, ni autre distraction.
Le cerveau concentré sur cet instant présent,
Comme si tout autour disparaissait le temps,
Comme enfermé à part, coupé de tous les sons.

La pression dans ta tête est à son apogée,
Le sang chaud bouillonnant, martelant à tes tempes.
Ne pas penser au temps, oublier cette crampe.

Ton corps et ton esprit veulent tout deux lâcher,
Pourtant tu t'y opposes, te donnes jusqu'au bout,
Pour que demain tu dises: ça en valait le coup.

En marchant au milieu de ces livres anciens,
En voyant là dedans la longueur du chemin,
Le savoir compilé, ordonné et rangé,
Livres usés par le temps mais jamais oubliés,

En observant, plus loin, sur la table entassés
Des feuilles mélangées, des idées travaillées,
En sentant l'odeur rance entourant un vieux pain,
Ce repas oublié lors d'un travail ancien,

En découvrant, là-bas, sous les faibles lumières,
L'ébauche d'un projet sur une plaque en verre,
Une œuvre délaissée en échange d'une chance,

J'admire les vestiges d'une vie repoussée,
Pour l'amour d'une femme, la chaleur d'un foyer,
Cet endroit est resté, Temple de connaissances.

En allant calmement sur la route enneigée,
Je vis des marques rouges et des traces de pas.
Ces traces n'étaient pas des traces de souliers,
Elles étaient animales et n'avançaient pas droit.
Le rouge soulignant qu'il eut dû se blesser,
Le cerf se baladait à l'extérieur du bois.

Échappant aux chasseurs qui voulaient le tuer,
Il s'était même enfui de sa propre forêt.
Laissant derrière lui ses petits apeurés,
Sachant que les fusils créaient de grosses plaies.
Pensant à sa survie, il a abandonné
Ce qu'il croyait, pour lui, être le mot "parfait".

Marchant seul sur la route, ayant perdu sa force,
Perdu ce qui comptait: sa femme et ses enfants,
En proie au désespoir, il sort de ces écorces.
Il s'écarte du monde et s'abandonne au vent.
Il n'ose même plus vouloir bomber le torse,
Sa vie étant détruite, il trébuche au tournant.

Revoyant sa famille dans un dernier éclair,
Il sort de cette route et va au précipice.
Il se présente seul sous une lune clair,
Effaçant d'un seul saut toutes ses cicatrices.

Ils étaient plus de cent, en cette fin de semaine, à sortir pour le plaisir.
Ils étaient plus de cent, en famille ou entre amis, à se balader dans Paris.
Ils étaient plus de cent, entre le théâtre et les restaurants, ou simplement dehors.
Ils étaient plus de cent, parents et enfants.
Ils étaient plus de cent, au mauvais endroit au mauvais moment.
Ils étaient plus de cent, cibles insouciantes.
Ils étaient plus de cent, victimes innocentes.
Ils étaient plus de cent, et pour quelques tarés, ils ne sont plus là.
Ils étaient plus de cent, cauchemar irréel.
Ils étaient plus de cent, sous les tirs et explosions.
Ils étaient plus de cent, des millions de souvenirs.
Ils étaient plus de cent, il ne reste que du sang.